La Mota de Polvo

The Sweet Oblivion

2011-12-29T10:21:00.003-06:00

Dicen que en el último momento, antes de morir, vemos nuestra vida pasar ante nuestros ojos.

Pero lo único que pude ver, en ese instante, fue tu rostro, bañado en la luz de la mañana, con el cabello alborotado, y tu sonrisa, cuyo recuerdo bastará para esperarte, en la eternidad del silencio.

God Put a Smile Upon Your Face

2011-09-25T20:43:00.002-05:00

A partir de ahora, no importa lo mal que estén las cosas.

Sonreiré.

Time

2011-09-25T19:43:00.002-05:00

El tiempo, muchos dicen, es una invención humana. Es la palabra con la que describimos el movimiento. Movimiento, entendido como avance. Como cambio. Como el rodar de una moneda al caer al piso.

El tiempo sin embargo, es una medida inexacta.

Así como la distancia, varía según la percepción de cada quien. Para alguien que conoce el mundo, por ejemplo, la distancia entre Roncesvalles y Santiago de Compostela, es pequeño. Y para otros, la distancia entre dos cuerpos que quieren encontrarse puede ser infinita. Así es el tiempo. Cuando queremos que algo dure una eternidad, el tiempo pasa muy rápido. Y cuando queremos olvidar, es eterno.

Pero a veces no nos damos cuenta de que desperdiciamos este “movimiento”.

Lo desperdiciamos en cuestiones tontas, a veces. Lo desperdiciamos en disfrutes vanos. Lo desperdiciamos en querer desperdiciarlo.

Y a veces, nos damos cuenta. Y a veces, también, vemos que nos hemos quedado sin tiempo. Y que las cosas cambian.

Los tiempos han cambiado.

Sí, Septiembre es el mes de cambios que esperaba. Pero estos cambios, han sido inesperados.

El tiempo es ahora, un poco más contrarreloj que antes.

Wake Me Up When September Ends

2011-09-07T23:34:00.002-05:00

Los últimos días de agosto fueron de reflexión. A dónde dirigía mi vida, con quién quería compartirla, cómo me iba a sentir respecto al mundo.

La última noche de agosto me fui a dormir con la sensación de que septiembre iba a ser diferente, un mes de revelaciones, un mes de felicidad pura y dura. Esa felicidad que tal vez hace falta. Me fui a dormir con un peso en el alma, con la conciencia de que faltaba resolver conflictos de mi persona, y conflictos con otras personas, que apenas se gestaban, pero podrían convertirse en un problema grave.

Amanece septiembre, me miro diferente en el espejo. Digo: Tengo que ver el mundo con ojos diferentes. Tengo que sentir el mundo con una piel diferente. Las cosas serán mejores en la medida de que cambiara ciertos aspectos, no de mi personalidad, sino de mi actitud. Un cambio de actitud necesario, un cambio de prioridades, y por supuesto, ser la mejor persona posible. Ser mejor persona no implica ser el bueno con todos, sino ser el bueno con uno mismo… y con las personas que realmente me quieren. Del verbo querer. Del verbo: “Estoy ahí cuando me necesites”.

Me miré después de lavarme la cara y decidí que ya no estaría allí para todos. Ahora lo estaré ahí para la gente a la que le importo.

Nos acaba de caer el infierno encima. Mi jefe, en aparente decepción. Yo, en la cuerda floja. La tensión sube cuando me invita a salir a conversar con él. Las cosas se aligeran: me invitaba a comer con él.

Después de la plática, algo quedaba claro: debo ver por mi futuro. Y como me dije en la mañana: tengo que valorar a la gente que me valora. ¿En qué momento un amigo mío había dejado de serlo, y se había convertido en mi jefe? Tengo que verlo así: como un amigo que me quiere, me cuida y me valora. Y que está preocupado por mi futuro. Por el rumbo que elijo. Porque tal vez ve lo que todos ven en mí, pero no me doy cuenta de ello: Soy demasiado altruista. Me falta ser egoísta. El egoísmo como una forma de quererme a mí mismo, no como algo malo y vano.

Entonces caí en la cuenta de algo: Septiembre puede ser el mes en que me dé cuenta de muchas cosas, puede ser un mes didáctico, un mes de cambios. Contrastes entre lo bueno y lo malo. Un mes para valorar las cosas, para desarrollar mis aptitudes, para dirigir rumbos. Ése es el septiembre que quiero. Un mes que me haga crecer como persona. Un mes para mí.

The Musician

2011-08-19T13:21:00.003-05:00

El músico había perdido la inspiración.

Sus canciones acerca de la soledad, del desengaño, acerca de la tristeza y la melancolía habían pasado a ser canciones sobre la felicidad del amor. La gente ya no apreciaba eso. En un mundo de gente no satisfecha, nadie quería aceptar las canciones felices del músico.

El músico, entonces, decidió abandonar la música. Porque no podía amar más a su guitarra que a una mujer. Su guitarra se convirtió en polvo, porque cuando algo muere, se convierte en polvo.

Y la gente entonces volteó su mirada hacia los músicos tristes, infelices, mientras el músico vivía su propia vida en felicidad. Aquel disco envejeció en las tiendas.

Sin embargo, la gente que salía de su soledad, la gente que encontraba por fin el amor, iba y conseguía el antiguo disco.

El disco feliz ahora tenía sentido.

Y el músico había previsto esto.

Porque la música depende siempre del músico. Y el gusto, del que la escucha.

Minificción 1 (About dying)

2011-08-10T12:16:00.002-05:00

La Muerte le dijo a Juan que era su hora. Juan le contestó indignado: ¡Mentira, hay cambio de horario!

Regreso en una hora, dijo la Muerte.

I’m gonna find another you

2011-08-09T15:03:00.004-05:00

¿Sabes? Nunca había sentido eso por alguien. Nunca me había sentido tan vivo. Y vivo, para mal. La frustración de saber que ni siquiera eres mi pareja ideal, o sea, lo que necesito como hombre. La frustración de saber que nunca me corresponderías. La frustración de saber que pude haber tenido otro crush sin haber perdido tanto tiempo. La frustración que pese a todo ello, te quiero de una manera tan diferente a la que me quieres, o querrás nunca, tú.

Estos días he estado hablando, con mis amigos, conmigo mismo. He estado hablando de ello. Porque hablar me ayuda a dejar las cosas atrás. Porque nunca antes en mi vida hablé de mis cosas, de mis sentimientos, de mis miedos, de mis pasiones.

Mi miedo eres tú. Mi pasión eres tú.

Mi miedo eras tú. Mi pasión eras tú.

Estoy dejándote atrás. Me hace daño quererte así. Sólo espero, en el camino volver a quererte como amiga, si alguna vez realmente te quise así. Y también, espero no hacerte daño, si me alejo. Porque no puedo ser en este momento de mi vida, tu amigo de siempre.

Por otro lado, sólo espero encontrar otra tú. No digo una mujer igual, en gustos, ideales, o físico (aunque indudablemente, en este último apartado, ojalá tenga cuando menos ¾ de tu belleza).

Miento. No quiero otra tú.

Quiero otra.

Que vaya con mi persona.

Que me quiera por como soy.

Y que me haga sonreír. Quiera yo sonreír o no.

Espero entiendas. Y lo aceptes.

With a Little Help from my Friends

2011-07-25T23:21:00.004-05:00

Tengo miedo. Tengo un poco de miedo. Miedo de salirme de mi zona de confort, tal vez. Miedo de cambiar. Miedo de actuar. Miedo de ser directo, de dejar de ser el de siempre. Una amiga mía me dijo que yo tenía miedo de salir del hoyo en el que estaba.

Ahora que he salido del bache, me doy cuenta de demasiadas cosas. El bache estaba en una calle mala. Una llena de obstáculos, de imperfecciones, de cosas que me aterran, de cosas que me frustran, me decepcionan, me condicionan. Deseo salir de esa calle, tomar un rumbo, pero para ello tengo que vencer mis miedos. Dejar atrás muchas cosas. Hacer lo que no hecho, decir lo que no he dicho.

What do I do when my love is away

(Does it worry you to be alone?)

How do I feel by the end of the day,

(Are you sad because you're on your own?)

No, I get by with a little help from my friends

Mm, I get high with a little help from my friends

Mm, gonna try with a little help from my friends

Como dice la canción, con un poco de ayuda, todo saldrá bien.

Love as a Massive Destruction Machine

2010-12-04T10:11:00.002-06:00

El amor es nocivo. Por amor muchas cosas se destruyen, se acaban, se pierden. En un mundo donde todos buscan la felicidad individual, y olvidan la reciprocidad, el amor es se vuelve una actividad parasitaria, donde uno da y otro recibe. En un mundo de consumismo, donde todos quieren lo último, es fácil hartarse de una persona y buscar otra que los satisfaga.

El amor a la antigua ha muerto. Somos una generación que consume sexo y diversión, incapaz de solucionar problemas de pareja o de enfrentar situaciones inesperadas.

“And in the end, the love you take is equal to the love you make”.

Nunca una canción de los Beatles había sido tan estúpidamente idealista.

El amor es ahora una máquina de destrucción masiva.

La Arquitectura nos entra por la piel

2010-11-04T00:06:00.005-06:00

Imagen tomada del artículo de Plataforma Arquitectura:

http://www.plataformaarquitectura.cl/2009/04/13/obra-de-peter-zumthor/

Es a través del tacto que la Arquitectura se convierte en música para el alma. La atmósfera es lo que le da poesía, no las formas extravagantes ni los eternos flujos.

Es la atmósfera, dada por la luz, dada por el clima, dada por la textura del material, dada por la resonancia del espacio, la que hace de la Arquitectura una experiencia sensible. Un ciego no podría apreciar la imagen imponente de un edificio de Zaha Hadid, ni sentir sus recorridos que fluyen sin parar, pero sí podría apreciar la temperatura, los materiales, el sosiego de las termas de Vals de Peter Zumthor.

El mundo entra a través de la piel: cuando estamos en la playa, sabemos que estamos ahí, por la frialdad del piso, por el olor a salitre, por el sonido del viento y de las olas golpeando la orilla; no necesitamos una ventana y ver el mar para entender que estamos en la playa. Los ojos son sólo una extensión de la piel. Los ojos mienten, los demás sentidos no. Hemos moldeado el mundo con los ojos, y ahora no podemos confiar tanto en ellos, y tenemos que recurrir a los demás sentidos.

Podemos ver comida, verla hermosa, apetitosa, y cuando la comemos nos encontramos en disgusto ante un sabor desagradable.

Es como ver imitación de madera y creer que es madera en sí, hasta que la tocamos, la olemos, la vivimos, y nos damos cuenta de nuestro error.

Nuestros ojos nos engañan, nuestro tacto no. Cuando vemos a alguien pálido y que apenas da señales de vida, creemos que ha muerto. Pero entonces palpamos, escuchamos, y sentimos que respira.

Lo mismo es con la arquitectura. Cuando un edificio está vivo, lo sentimos con la piel. Y con el alma.

Los Muertos en Vida

2010-10-25T21:43:00.001-05:00

Y en el fin del mundo, fue cuando los hombres descubrieron que no había cielo, ni infierno, y que nunca jamás supieron vivir.

Ellos eran los muertos en vida: la humanidad entera.

Darkness

2010-09-12T13:50:00.000-05:00

No dejes que la luz del sol te alcance. Es en las sombras donde encuentras sustento. Es la oscuridad la que alimenta tu espíritu. Ahí es donde toma fuerza, y donde la luz del sol se vuelve más reconfortante, más clara, y más resplandeciente.

Y ahí es cuando la luz del sol no sólo te alcanza, sino también te llena de gozo.

Dios ama, el Hombre mata

2009-12-05T18:27:00.001-06:00

Porque a Gandhi lo mataron. Porque a Lennon lo mataron. Porque a Martin Luther King lo mataron. Porque todos los días mueren fotógrafos y periodistas que retratan los monstruos del sistema. Porque ser idealista es una sentencia de muerte: querer un mundo mejor es pecado, es inimaginable. Es algo que se debe perseguir, se debe frenar para proteger los intereses del poder. Porque los poderosos tienen miedo, y deciden liquidar a los individuos. Y si no es por un poderoso, es por un loco que cree que un libro le dicta órdenes.

¿Pero qué pasaría si en vez de meros individuos, fuera una nación entera la que entrara en rebelión? Lo mismo, pero a mayor escala, porque ya no hay límites para los poderosos. Prefieren causar un genocidio y gobernar a unos cuantos conformes, que gobernar a todo un pueblo disgustado.

Y eso, es culpa del poder que les hemos dado. El hecho de que los gobiernos ya puedan hacer frente a un pueblo entero es culpa nuestra. Por conformistas, por ciegos. Una prueba de que nuestra forma de escoger líderes no sirve. Es culpa nuestra, al perder el valor de la vida, y también es culpa del esquema conocido como Democracia.

-Ese póster de Lennon lo tengo.

American Beauty

2009-11-29T17:41:00.005-06:00

My name is Lester Burnham. I'm forty two-years old. In less than a year, I'll be dead. In a way, I'm dead already. Look at me jerking off while I listen to country music. I hated this shit when I was growing up. Funny thing is, this is the high point of my day. It's all downhill from here.

Magnífica Película. Véanla apenas puedan.

Mother Goose & Grimm

2009-11-23T00:01:00.001-06:00

Es tan endemoniadamente cierto... los idiosegundos

http://grimmy.com/index.htm

De por qué amo Calvin & Hobbes

2009-11-22T19:23:00.004-06:00

denle clic para agrandar

Sobre el Equilibrio

2009-07-23T22:50:00.003-05:00

Somos gotas de agua. Y la vida inmediata un océano inmenso, lleno de luz y sustancia. Con tiempos calmos, con mareas peligrosas. Algunos nos evaporamos en nuestro viaje, para luego volver, porque cambiamos, nos transformamos. La materia no se destruye, sólo se transforma. En cambio otros permanecemos para siempre, aunque no quede rastro de oxígeno en nosotros. Porque la vida no se trata del elemento físico, sino también del plano metafísico. Somos insignificantes unos de otros. Pero nada sería tan sorprendente, que desafiando la naturaleza, una gota de agua, una partícula diminuta, al igual que la mota de polvo, se rebelara ante el conjunto. Quisiera ser diferente, no ser agua, sino fuego, aire, tierra. Quisiera ser todo a la vez. Quisiera romper con la monotonía. Sería algo milagroso, sería algo que dejaría rastro, que marcaría el rumbo del mundo. Pero también sería ceguera el no reconocer, que incluso en esa monotonía, en ese orden aparente, hay cosas bellas. Sería una gota de agua ciega, que no podría darse cuenta de su entorno inmediato al ir tan lejos. Por eso el hombre debe dar sus pasos poco a poco, y buscar el equilibrio en vez de los extremos. Eso aplicaría en política, o en el eterno debate de la ciencia y la religión: aplicaría en todo lo humanamente conocido. Porque la vida no es solo alegría o tristeza, es una mezcla sublime de ambas que no se reduce a la percepción individual.

En Twelve Monkeys: El dolor de entonces es parte de la felicidad de ahora.

¿Será que el equilibrio simplemente se alcanza solo, y nuestros actos, ya sean benéficos o corrosivos, son, al fin y al cabo, paliados por la naturaleza?

Me gusta pensar que sí, porque el hombre ha olvidado lo que es el equilibrio.

----Foto: "ocean" de emrecan22, tomada de DeviantArt

Abandono

2009-07-21T01:15:00.002-05:00

Y siempre hay alguien que nos abandona. Siempre perdemos a alguien que deja de voltearnos a ver, deja de saludarnos, deja de querernos. Y que nosotros seguimos queriendo. El triste adiós no existe, es sólo morir un poco en nuestro interior. Siempre hay alguien que nos abandona. Pero sin haber sido abandonados nunca, no podemos comprender la magnitud y la belleza que la compañía implica. No podríamos apreciar el amor recíproco. Es cuando nosotros mismos terminamos abandonando a alguien. Es curioso, ya que encontramos a quien queremos y nos quiere, terminamos abandonando a alguien, dejándolo atrás, como si todos fuéramos un catálogo en el que podemos desechar en cualquier momento a alguien, aunque sea una persona que está dispuesta a morir por nosotros. Y es cuando me pregunto... ¿Quién fue el primer abandonador? Dios abandonó a Adán y Eva. Pero Lucifer abandonó a Dios primero. Y a Lucifer… ¿Quién lo abandonó?

In the End…?

2009-05-01T13:20:00.001-05:00

Soy de los que siempre ha tenido la esperanza de que la humanidad puede alcanzar un punto perfecto de equilibrio. Soy de aquellos que piensan que todos debemos alcanzar nuestro potencial dentro del orden evolutivo. Pero los hechos recientes me han hecho mirar las cosas de una manera diferente.

La Influenza Humana ha desatado la histeria de la población. Una pandemia inevitable se antoja como un fin apocalíptico probable. Pero más allá de eso, somos nosotros mismos quienes nos estamos acabando los unos a los otros.

La gente ha perdido dos capacidades que todos deberíamos tener: la de asombro de un niño, y la de madurez de un adulto. Ya no nos maravillamos ante las cosas sencillas del mundo, de la naturaleza, hemos dejado de sonreír al ver a los niños descubrir algo nuevo. Los adultos son cada vez más inmaduros, menos conscientes del entorno que les rodea, y se pierden constantemente buscando diversión y puro entretenimiento, dejando de lado las responsabilidades que son propias de la edad.

Además, hemos perdido el respeto hacia la vida. Mientras hay pequeñas victorias en el aspecto de la tolerancia y del progreso (Barack Obama, una aceptación mayor de la homosexualidad, entre otras cosas), hay grandes derrotas también. Un virus de origen sospechoso, con tintes de conspiración; gente que muere día a día, asesinada, ya sea por un padre borracho o porque alguien decide atropellarlos en un desfile a plena luz del día; y la naturaleza volteándose, furiosa, mostrando sus garras hacia el daño, hacia un hombre soberbio que se cree el rey de la creación, no un rey bueno, sabio y racional, sino un rey absolutista, un Luis que se cree Sol…

Al final… sabiendo todo esto… ¿tengo esperanzas en la humanidad?

Sí la tengo… pero sólo me temo que, antes de que todo vuelva a su punto de sano equilibrio, va a haber dolor y pérdidas, en una purga tal vez necesaria. Pero al final todo saldrá bien.

¿Verdad?

Realidades divergentes

2009-02-26T22:05:00.001-06:00

… Ignoro quiénes son, pero sé que uno de ellos profetizó, en la hora de su muerte, que alguna vez llegaría mi redentor. Desde entonces no me duele la soledad, porque sé que vive mi redentor y al fin ser levantará sobre el polvo. Si mi oído alcanzara los rumores del mundo, yo percibiría sus pasos. Ojalá me lleve a un lugar con menos galerías y menos puertas. ¿Cómo será mi redentor?, me pregunto. ¿Será un toro o un hombre? ¿Será tal vez un toro con cara de hombre? ¿O será como yo?

Jorge Luis Borges. La casa de Asterión, de El Aleph.

I’ve just seen a face

2009-02-18T00:42:00.001-06:00

Y después de tanto tiempo, el deseo más profundo que albergaba en su alma, se hizo realidad. sus labios se tocaron, y permanecieron así durante mucho tiempo. Maldijo al mundo y a las circunstancias. Se sintió desdichado. Pero después sintió paz, sintió cierta alegría. Todo lo que había vivido y hecho en su vida había valido la pena, por ese momento, en que él y ella comulgaban en el dolor. Lo único tal vez, fue que deseó no haber perdido tanto tiempo…

Esa mañana Tomás despertó como cualquier otro día. A sus 28 años, aún era soltero, y no se establecía del todo. Faltaba algo. A esa edad, todos sus amigos ya tenían novia. Y varios ya se habían unido en “eterno matrimonio con sus almas gemelas”. Pero él no tenía novia, no porque no quisiera, sino porque tenía miedo. Miedo de arruinar la amistad donde ésta estaba ahora. Miedo de perderla para siempre por un sentimiento tonto. Recordaba a cada momento la canción de Frank Sinatra: Something Stupid. By saying something stupid like I love you… Y alimentaba su temor. Cuando las canciones de Frank Sinatra no lo desalentaban (cosa extraña, para tratarse de La Voz) lo hacía una relación que tuvo tiempo atrás. Ella (modelo británica en potencia que terminó siendo una exhibicionista y drogadicta con una carrera al borde del filo) resultó ser una cazafortunas, que viendo el éxito del joven cantante, decidió unirse a él en “unión libre”. Claro, la unión libre no le trajo suficientes beneficios. Debió haberse casado con él, cuando le insistía en aquellas noches de pasión vacía. Lo único que hizo fue darle cierta imagen de inestabilidad y desorden. Por supuesto, Tomás no era así. Él sólo estaba solo. Tenía a sus amigos, pero ellos estaban lejos. Ellos no estaban en cada gira que él daba alrededor del mundo. Él no tenía en quien apoyarse, a quien compartirle sus dudas, a quién decirle que quería parar, a quién llorarle, para no encerrarse en el baño de cada hotel a pudrirse en su soledad, hasta el próximo concierto. Él quería a su Black Magic Woman, o en este caso, su dama blanca de cabellos oscuros. Ella, la musa en cuestión, era su asistente. Mientras él lucía cierto aspecto desaliñado y portaba una barba de tres días, y sus lentes amarillos; ella vestía de negro, de blanco y de rojo. Y también de azul, de verde, de morado, de naranja, de cualquier color, ella se veía magnífica en cualquier tono, en cualquier pose, en cualquier momento. Su pálida piel, sus ojos azul cielo, sus labios de niña, su cara de “lolita” robada del reflejo de alguna ninfa mirándose en el lago. Él la amaba, en silencio. Todo porque tenía miedo.

Sonó el teléfono. No contestó: eran las seis de la mañana. Acababa de despertar, y su voz decadente (que a pesar de ello, podía llevarla a aquella magnífica voz nasal que tuvo Lennon en sus mejores tiempos, o la agudeza más animal de Ozzy cuando éste estaba con Sabbath) sonaba peor en ese momento del día. En la habitación de su penthouse, ubicado en uno de los edificios más modernos y exclusivos de Barcelona (proyectada por algún arquitecto famoso, cuyo nombre no se sabía, porque ni para eso tenía tiempo), la luz se adentraba con pudor por las cortinas del gran ventanal, cuya vista abarcaba aquel dildo infame de Jean Nouvel (o así veía él a la Torre Agbar) y por supuesto, las torres imponentes del único edificio ante el cual se había arrodillado en su vida, el Templo Expiatorio de la Sagrada Familia. Se puso de pie y abrió las cortinas. El cielo era azul, azul como nunca lo había visto, o como no recordaba haberlo visto. El azul le hizo pensar en los ojos de Nadia. Nadia, así se llamaba la asistente que tanto le ayudaba, y que tantas neuronas le quemaba, matándolo un poco cada día, matándolo de amor. Ella lo sacaba del baño en sus noches de pena y degradación. Ella le decía que si quería, podía parar, que le exigiera a la disquera un descanso, que no era humano ir de país en país sin siquiera tener tiempo para disfrutar de su Ferrari Enzo, de su Lamborghini Murciélago, de su villa en Los Cabos, de su penthouse de cinco millones de euros en Barcelona (estaba ahí, porque la noche anterior dio el último concierto de la gira, “Tomás Intenso”, sólo para iniciar inmediatamente con las grabaciones del que sería su sexto álbum), y más importante que todo lo anterior, de la paella de su tía Lorenza, en compañía de su numerosa familia.

Se apartó de la ventana, y se dirigió al baño. Después de una larga cita con la madre naturaleza, Tomás se miró al espejo. Ojeras. Como las de un universitario. Ojeras. Como las de un drogadicto, lo que hacía pensar a la gente que se drogaba. Ni el supuesto LSD consumido por los Beatles, ni la mariguana de los jazzistas de tendencia “Bebop” le habían tentado lo suficiente para hacerle ese daño a su cuerpo. Curioso, porque su cuerpo ya estaba algo enfermo. Demasiadas noches malas. Aunque sus fans estaban satisfechos, ya que él solía dejar el alma en el escenario. No fumaba, aunque curiosamente Nadia sí lo hacía. Ya la había visto fumando un par de veces. Tomaba, pero con moderación. Aunque varias veces intentó olvidar sus penas en whisky seco (el elixir de los Dioses, según él). Pero nada grave. Nada que le hiciera tanto daño, como para levantarse esa mañana y verse en el espejo, sólo para darse cuenta de que se veía varios años más viejo de lo que era. Sonó el teléfono otra vez. Una pequeña esperanza, un deseo que le alegraría el día, lo hizo contestar esta vez.

-¿Sí?- contestó Tomás.

-¿Tomás?-

-¿Nadia? Buenos días, Blanca Nieves.-

- Tom, ¿estás bien? Te noto ronco… menos mal que ya terminaron los conciertos...-

-Pero hoy empiezan las grabaciones. Triste. Hace mucho que no voy a la Sagrada Familia.-

Hacía diez años que no iba a la Sagrada Familia. Tomás siempre quiso ser Arquitecto. Pero el destino lo convirtió en un cantante de éxito desde los 16 años, cuando inició con una agrupación juvenil, cuyo mérito artístico era poco, y la comercialidad de su música era mucha. Entonces, Tomás, el día preciso en que se fue del grupo (cuyos miembros siguieron en el juego y buscaron a otro vocalista), fue hasta la Sagrada Familia, visita obligada durante muchos fines de semana antes de sus dieciséis primaveras. Estando ahí, se arrodilló ante la Fachada del Nacimiento, y juró en voz alta, que algún día, cuando todavía no hubiera olvidado tan magnífica obra, se iba a arrodillar ante la Fachada de la Pasión. Y cuando ésta estuviera terminada, ante la Fachada de la Gloria.

-Error. Tienes siete días de descanso. Adivina quién te los consiguió.-

-Nadia… No hay quién como tú.- Apenas murmuró esta frase.

-Lo sé… pero tuve que ir con don Xavier Alós para pedírselo. Le dije que Tomás Guernica necesitaba descansar, o su próximo disco iba a ser póstumo.-

Tomás río levemente. Sonreía. Ella era peculiar.

-¿Y le dijiste que Nadia Barajas era su ángel guardián?-Hubo una pausa. Nadia iba a empezar a hablar, cuando Tomás le interrumpió.- Nadia. Quiero ir en serio a la Sagrada Familia. Quiero que vengas conmigo. ¿Dónde nos vemos?-

-¿Das por sentado el hecho de que voy a ir contigo? ¿No consideraste que pudiera tener una cita o algo así?-

A Tomás se le detuvo el corazón por un espacio de cinco segundos, antes de hablar.

-Perdón, yo…-

-No te preocupes, Tomás, ahí estaré. Nos vemos en el café que está frente al edificio.-

-¿El de la acera de enfrente? ¿Aquí abajo? Perfecto, tú dime la hora.-

-Ocho y media. Ya está listo el café. Nos vemos al rato, Tom.-

-Nos vemos, Nadia.-

Y ambos colgaron.

-Nadia, tú eres mi luz...- le dijo Tomás al auricular que ya no lo comunicaba más con su dama de armiño.

Tomás tomó una taza de café negro, una lata de Red Bull, y se vistió como si el diablo le pisara los talones. Salió de su apartamento, y miró hacia atrás, como si fuera la última vez que lo veía.

El ascensor pareció tardar un siglo entero.

Durante ese siglo, algo nació en el interior de Tomás. Determinación. Algo había pasado en esos instantes que lo había orillado a la aventura más grande de su vida. Ni su triunfo en Viña del Mar, ni las ovaciones de su espectáculo de Rock in Rio lo habían llenado de emoción como lo hacía el hecho de su pronta declaración de amor. ¿Qué palabras diría? ¿Qué cara pondría? Mientras pensaba todo eso, activó su Ipod… rápido se dirigió a su lista de canciones melancólicas. ¿La primera en la lista? Lady Blue. La voz melancólica de Enrique Bunbury no podía faltar en su playlist. El ascensor se abrió al lobby. No hizo caso a nadie. Ni a la reportera que le pedía una cita, ni al guardaespaldas, que apenas había empezado a comerse su Big Mac. Ni siquiera a la recepcionista que le preguntaba en que coche ir. ¿El Rolls Royce o el Maybach, señor Guernica? Nada de eso importaba. Sólo al portero le dirigió una sonrisa que le hizo dudar al pobre hombre acerca de si en verdad era aquél el triste y cansado artista que los noticieros describían como el monstruo que lideraba las listas de ventas.

Caminaba por la calle. Algunos se daban la vuelta, incrédulos. Otros se detenían al verlo, no tenían duda alguna. Mientras él llegaba al cruce peatonal, sonaban las últimas notas de Lady Blue.

… la soledad es un lugar

tan vacío sin ti

Lady, Lady Blue,

sin control, sin dirección

la luz se fue, ¿a dónde voy?

Lady, Lady Blue,

sin control, sin dirección

la luz se fue, ¿a dónde voy?

Tomás vio a lo lejos el cruce peatonal, que daba casi directamente al café. Pudo divisar una silueta a lo lejos, que le llamaba la atención entre todas. Su vista no era tan buena. Debía ser Nadia.

-¿Es Tomás Guernica?

-No, no puede ser… se ve viejo…

-Vamos a pedirle uno…

Todo se fue con el huracán…

Terminó Lady Blue. Y Tomás iba a cruzar. Sin ver el semáforo, o si pasaban los coches. Se precipitó a la calle. La visión de aquella silueta se había transformado en Nadia. Nadia, vestida de rojo, le sonreía. Ahí estaba, del otro lado. Su dama escarlata. Con cabellos de noche. Con ojos de cielo. Y con sonrisa de ángel. Ahí estaba la mujer a la que le iba a decir en ese instante cuánto la amaba. El semáforo estaba en rojo. No había peligro. Empezó la siguiente canción. Un chirrido. Un grito. Tomás vio su reflejo en un Volvo que no se detuvo. Vio su rostro. Su rostro de esperanza. Cambiado por sólo pensar en Nadia. Empezó la canción.

I’ve just seen a face

I can’t forget the time or place

Where we just meet.

She’s just the girl for me…

-Dios mío- dijo el pobre hombre, que acababa de matar al ídolo más grande que tenía España. –Juro que fallaron los frenos…-

Tomás yacía en el asfalto. Un hilillo de sangre corría por su rostro. Nadia estaba junto a él. Él la miró. Triste y hermosa, ahí estaba.

-Tomás, dios mío. Tomás…- decía ella, mientras las lágrimas se juntaban en sus ojos.

La gente miraba la escena, y veía a dos amantes que nunca habían podido amarse, pero en realidad veían una sola cosa: Tomás Guernica estaba muriendo.

-Nadia. Antes de morir… tengo que decirte algo…-

-Lo sé…-

-Déjame decirlo… por favor…-

-Está bien…-

-Te amo.-

-Yo también te amo…-

Ella acercó su rostro.

Y después de tanto tiempo, el deseo más profundo que albergaba en su alma, se hizo realidad. Sus labios se tocaron, y permanecieron así durante mucho tiempo. Maldijo al mundo y a las circunstancias. Se sintió desdichado. Pero después sintió paz, sintió cierta alegría. Todo lo que había vivido y hecho en su vida había valido la pena, por ese momento, en que él y ella comulgaban en el dolor. Lo único tal vez, fue que deseó no haber perdido tanto tiempo…

And she keeps calling

Me back again…

- -

Mucho tiempo después. En otro lugar.

-Abuelo, me gusta Susana. Pero me da miedo decírselo.-

-Ya estás grande. Díselo. No pierdas el tiempo. Créeme lo que te digo. Hace mucho tiempo, casi pierdo esa oportunidad. Pero la vida me dio una oportunidad. Tal vez a ti no te la dé. Ve por ella. Esa Susana Arlat vale la pena.-

-Tienes razón.- Dijo el muchacho, viva imagen suya, pero no tan gastado por la vida.

Corrió a la playa, donde a lo lejos estaba una joven muy guapa, con los pies en la orilla del mar.

-Tomás.- dijo una voz femenina, que no había cambiado del todo con el tiempo. Tal vez con arrugas. Pero aún hermosa y fuerte. Nadia Barajas, su mujer, le hablaba detrás de él.- Le diste ánimos al muchacho.-

-Así debe ser, ¿no es así?- Contestó Tomás Guernica, a sus setenta años de edad. El rock en español lo colocaba en el puesto número uno de todos los tiempos. Y el rock en general, lo colocaba en un buen lugar, como uno de los que superaron la marca de los 500 millones de discos vendidos. Su pierna izquierda ya no funcionaba del todo bien. Pero su vida fue buena. Con altos y bajos, pero con grandes recompensas.- Los viejos debemos enseñarles a los jóvenes de las lecciones que aprendimos…-

-Te amo, Tomás.-

-Yo también te amo, Nadia.-

La mar de Cataluña reflejaba el cielo más azul de la historia. Y también reflejaba en sus aguas calmas, el Templo Expiatorio de la Sagrada Familia, por fin terminado. Y dos ancianos se besaban ahí, en su mundo, donde todavía se sentían como cuando se besaron por primera vez.

Me gustaba más el cielo de ayer

2009-02-01T21:01:00.002-06:00

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Ayer era gris. Pero era un cielo para mí. Hoy es azul, pero lo siento ajeno, de alguien más.

Me gustaba más el aire de ayer. Frío, pero envolvente. Hoy tengo algo de calor. Prefiero el aire con personalidad.

Me gustaba más el sol de ayer. Porque no estaba reluciendo del todo. Sino que el efecto de las nubes tapándolo era hermoso.

Me gustaba más la tarde de ayer. Una tarde reflexiva, gris como el cielo, una tarde distante, una tarde propicia a la intimidad, una tarde para soñar. La de hoy está muerta, es parecida a muchas otras.

Me gustaba más el yo de ayer. El yo de hoy no tiene ganas de nada, está gris como el cielo de ayer.

Ayer pudo ser un día especial, pero aún así, no lo fue.

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Disparate de Toritos / Lluvia de Toros

2009-01-22T20:40:00.004-06:00

Así se llama este disparate de Francisco de Goya y Lucientes.

Es del tamaño de una hoja tamaño carta, hecha con técnica de tinta y aguafuerte.

Y está en Mérida. En el Museo de la Ciudad. En la colectiva bautizada Gráfica Española, al lado de otros bosquejos y tintas del mismo Goya, de Picasso, de Miró. De Max Aub, Miquel Barceló, Vicente Rojo y Antonio Saura. También hay obras de Tapies, de Gironella, de Climent, de Chillida y de Miguel Ángel Blanco. Y ayer, por ahí de las 9:20 de la noche, pude ver esta obra. Sólo me quedé unos minutos. Pero ver éste y otros disparates de Goya en persona, me dejó en trance, en catarsis. Sólo tuve ojos para las obras del nacido en Fuendetodos. Unos minutos a dos centímtros del cuadro lo llenan a uno, espiritualmente. Estoy seguro de que voy a ir no una vez más, sino varias, durante los tres meses que va a estar. Al alcance de mi vista.

Claro, la foto la saqué del internet. No me iban a dejar tomarle una foto. Vayan, y únanse al trance.

Free

2009-01-20T19:40:00.003-06:00

"Si la libertad significa algo, será, sobre todo, el derecho a decirle a la gente aquello que no quiere oír."

George Orwell, 1984.

Nacidos Artistas

2009-01-19T23:18:00.005-06:00

"Todos los niños nacen artistas, el problema es seguir siendo un artista cuando crecemos."

Eso dijo una vez Pablo Diego José Francisco de Paula Juan Nepomuceno María de los Remedios Cipriano de la Santísima Trinidad Mártir Patricio Ruiz y Picasso.

The Hill

2009-01-18T22:27:00.008-06:00

El hombre en la colina, junto a un árbol. Tenía muchas dudas, y miró al cielo.

-Dios, ¿estás ahí?

-Aquí estoy.

-Tengo muchas preguntas.

-Entiendo.

-Dios... ¿qué es la vida?

-Mi regalo.

Y el hombre se quedó callado. Después de un rato, continuó.

-Dios, ¿por qué soy como soy?

-Porque tú quieres.

-Y tú, ¿qué quieres?

-Vidas plenas.

El hombre volvió a sumirse en su pensamiento.

-Dios... ¿qué es el amor?

-El mejor sentimiento, la mayor virtud. Es lo mejor que les di.

-Y tú... ¿has amado?

-Siempre, a todos y cada uno de ustedes. Incluso a los guijarros a tus pies.

-¿Y eres correspondido?

Dios no contestó. Y el hombre se dio cuenta de muchas cosas. Bajó la cabeza unos instantes, y luego dirigió sus ojos al cielo.

-Entiendo.- dijo el hombre, con condescendencia en su voz.

-¿Qué es lo que entiendes?

-Tu soledad.

Y el hombre bajó de la colina.

Ideas don't die

2009-01-09T01:02:00.008-06:00

Creedy: Die! Die! Why won't you die? Why won't you die?

V: Beneath this mask there is more than flesh. Beneath this mask there is an idea, Mr. Creedy, and ideas are bulletproof.

Finch: Who was he?

Evey: He was Edmund Dantes, and he was my father... and my mother... my brother... my friend... he was you, and me... he was all of us...

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Una de las mejores películas que he visto en mucho tiempo.

Las ideas no mueren.

Hoy me volví loco de tanto pensar

2008-12-28T17:34:00.000-06:00

Quiero una puta lobotomía

No más

2008-12-28T12:08:00.002-06:00

En mi segundo post en el blog, fue que hablé del hecho de que no añoraba del todo la niñez sencilla, debido a la experiencia, a la inteligencia, y otras cosas que uno adquiere con la experiencia.

Hoy digo: no más. Es que no aguanto muchas cosas, me he vuelto adicto a las sensaciones, a la nevesidad de algo nuevo, al seguir conociendo, etc, etc... Quisiera ser tan valiente para hacer las cosas sin importarme el resultado final. El problema es que me importan demasiado, me da miedo echarlas a perder. No, no, ya no aguanto más, necesito sentir lo que doy de mí. Quisiera, por un momento, olvidar, que algunas cosas fueran diferentes, que no me dieran dolor de cabeza, y pudiera dormir...

Human After All

2008-12-10T20:58:00.010-06:00

Un día, Friedrich Nietzsche, como todo ser humano, murió. Se decía que era una persona muy espiritual, y que murió loco, sifilítico, o a causa de un cáncer cerebral. Murió en 1900, y dio luz a la filosofía del siglo XX.

Nietzsche escribió El Anticristo, y Asi Habló Zaratustra. Dos libros por demás espirituales. Pero el egoísmo que él alentaba era un egoísmo sin sentido. Había que matar a Dios, olvidar la moral, trabajar mecánicamente en busca del superhombre.

Pero el día que murió, llegó a las puertas del Cielo. Y se encontró con una sorpresa: San Pedro lo recibía, con una sonrisa de oreja a oreja.

-Hola Friedrich.- dijo San Pedro - Dios te quiere ver en persona.

Y Nietzsche no pudo más que mostrar sorpresa, extrañeza.

-Creí que me mandaría al infierno... ya sabes, por lo que he escrito.

-No hay infierno, es un mito. Dios es misericordioso, y concede el perdón a todo humano. Porque, Friedrich, eres humano después de todo.

-Me siento extraño.

-Deberías estarlo.

-Conque humano después de todo... ¿Y qué es de mi filosofía?

-Será un paradigma. Una vuelta de tuerca, un comienzo. Para bien y para mal.

-Explícame.

-El hombre va a querer volar tan alto, que va a caer al precipicio.

-Entonces soy como el Apocalipsis.

-No, eres humano. Las cosas que mencionas son más grandes que tú. Pero bueno, pasa, y encuéntrate con Él.

Y las puertas del cielo se abrieron. Y Nietzsche caminó por el cielo. El Cielo era como una catedral para él. De muros altos, con columnas, con materiales preciosos, con oro en los murales. Miguel Ángel estaba en un andamio. Pintando un fresco. Y Nietzsche se vio a sí mismo, ilustrado en el mural. Y se dio cuenta de que en él se encontraban todos los sabios habidos y por haber. Y entonces, alguien se acercó por atrás y le puso la mano en el hombro: Rafael Sanzio.

-Miguel, aquí hay uno de los que ilustras. Es Nietzsche.-

Y Miguel Ángel detuvo su mano, asentó el pincel, bajó del andamio, todo esto ante la sorpresa del asesino de Dios.

-Qué gusto conocerle.- Dijo Miguel Ángel al filosófo. - A que no tienes una idea de lo trascendental que eres.

Niezsche estaba mudo. No daba crédito a lo que veía. Miguel Ángel y Rafael Sanzio le daban palmadas, lo tuteaban...

Y una voz profunda se escuchó: No lo confundan más.

Un anciano, más parecido a los viejos patriarcas que a uno común y corriente se acercó a él. Se parecía a la figura soberbia del Moisés. con el cabello plata y la barba blanca, lucía sus alas grises con orgullo, al tiempo que sostenía un lirio en la mano derecha. Cabe destacar que todos estaba enfundados en túnicas blancas.

-Friedrich, ven conmigo.- le dijo el Arcángel Gabriel.

Nietzche caminó un rato a su lado, siguiéndolo, maravilándose ante todo lo que veía. Ciervos blancos, petirrojos de color intenso, jardines, estancias, y una gran cantidad de personajes conocidos, al igual que muchos hombres y mujeres reunidos.

-Quiero que entiendas que el cielo es la mezcla de todo lo sublime. Aquí hay mares, aquí hay edificios, aquí hay arte, hay música, hay fiesta, hay solemnidad. Amaneceres y atardeceres irrepetibles. por algo es el Cielo. Es la última morada, el sitio de descanso del hombre, después de su estancia en el mundo material.-

Mientras el Arcángel decía esas cosas, Nietzsche se percató de lo que parecía un mausoleo, a lo lejos, a orillas de un mar lejano, y a la vez, próximo a él.

-¿Qué es eso?- preguntó el filósofo, intrigado.

-Ahí están Adán y Eva.-

-¿Y los dinosaurios? No hace mucho que se habla de ellos.-

-Ellos también están por ahí... pero no te inquietes. Recuerda que Dios requiere tu presencia.-

-¿Qué aporté a la humanidad? Me intriga. No quiero llegar y descubrir que no tengo nada especial.-

-Friedrich, gracias a ti, el hombre recurrirá a Dios antes del fin.- Gabriel volteó la mirada, y Nietzsche pudo ver cuánto se parecía a un padre gentil. - Incitas al olvido a Dios, al amor al progreso, pero eso hace que, al morir, el hombre se sienta en necesidad de Dios. Y Él se manifiesta de muchas formas. Y así nadie pasa a la eternidad en desgracia espiritual. Créeme, tienes el mérito. Llegaste al mundo por algo.-

Y una lágrima corrió por las mejillas del filósofo, quien en su soberbia, decidió que era mejor olvidar a Dios y seguir adelante. Pero olvidó que todo necesita un sentido en la vida. Y que el sentido se encuentra al final, y no se rige sólo por lo material, y que el espíritu no es ni un colectivo, ni un ente individual, sino que es todo y uno a la vez.

Se escuchaban los coros y las arpas, y Nietzsche ya sabía que todos estaban dentro del plan de Dios, y que era, no un superhombre, sino un humano después de todo. Y pudo entonces, llegar al Padre...

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El espíritu del ser humano está ahí. No es malo ser objetivista u egoísta, al menos no del todo, lo que es malo es olvidar que hay cosas que van más allá de la lógica, y que el hombre tiene luz en su interior...

Sixth Day Rhapsody

2008-12-07T21:04:00.007-06:00

Y al sexto día, Dios vio toda la creación, y sintió que algo hacía falta.

Entonces creó a Eva, perfecta y fulminante.

Pero se dio cuenta de que no podía amarla...

Y entonces, dio forma a Adán...

El Aburrimiento de Ángel -Soledad y Compañía

2008-10-28T23:54:00.005-06:00

Amanecía. Por enésima vez. Tal vez nadie más en el mundo desdeñaba un amanecer de esos. Desde el quinto piso, los primeros rayos del sol, bordados en oro, se filtraban a través del ventanal. La vista espectacular no le sorprendía. Y tampoco los cuadros que se encontraban colocados en todas posiciones y direcciones de la gran estancia. Y entonces la artista despertó. La vio cruzar a lo largo del ventanal. Despreocupada, ajena a su presencia. Y la mañana transcurrió así. Hasta que ella se fue.

Y el día transcurrió. Miraba por la ventana, añorando la vida pasada, lo que alguna vez fue.Al atardecer, los colores anaranjados del cielo y el púrpura que señalaban la cercanía de la noche la aburrían aún. La joven artista llegó, con e ceño fruncido, y arrojó sus cosas cerca de Ángel, ignorando su presencia.Ángel era muy maduro para la edad que tenía. Y extrañaba a sus padres como un niño de diez años solía hacerlo.Y su hermana no ayudaba.

Lo ignoraba, como si él no estuviera presente. Y él simplemente no comprendía.

Ella entró a su cuarto, y salió con algo de ropa entre las manos. Y entró al baño. Ángel la siguió, y se sentó en el piso, al lado de la puerta. Se podía escuchar el sonido del agua de la regadera. Después de media hora, su hermana salió del baño, y pasó junto a él, sin siquiera mirarlo.

Eso era todos los días, ya más relajada, su hermana se sentó en la mesa, y se sirvió un poco de cereal. Era uno de esos días, en los que ella llegaba al máximo de estrés. Por lo mismo, no se iba a conectar en su portátil esa noche.

Ángel la vio comer. El cereal no se le antojaba en lo más mínimo. Esa noche llovía.

Mientras ella dormía, Ángel se le acercó. Se había aburrido. Y quería sentirse vivo. No era normal que un niño de diez años se sintiera solitario.

-Sara. Despierta.- le dijo Ángel, al oído.

Sara abrió los ojos, y brotaron las lágrimas, y entonces habló, por primera vez en mucho tiempo.

-¿Por qué no te has ido?- preguntó, acongojada.

-Porque mamá y papá dijeron que vendrían por mi, para llevarme a la playa.-

-No van a venir, ya vete.-

-No, estoy aburrido.-

-Déjame, por favor. Llevas mucho tiempo atormentándome.-

-No puedo, sólo puedo estar aquí. Y extraño a mamá y a papá.-

-Yo también los extraño... y deberías estar con ellos.-

Y entonces, Sara se iluminó.

-Sigues aquí... entonces significa que todavía hay algo que te ata.-

-No entiendo.-

-Te liberaré... hermanito.- Se secó las lágrimas.- Duerme, mañana es domingo. Ya veré qué puedo hacer por tí. Pero al amanecer.-

-No puedo dormir.- dijo Ángel, con mirada triste.

-Al amanecer, Ángel. Al amanecer. Te juro que estarás en paz.-

Y Ángel se quedó a su lado, viéndola dormir profundamente, mientras la luz tenue de la luna llena iluminaba la habitación.

-Mañana, hermana. Quiero sonreír.

-- Continuará.

Conócete a tí mismo

2008-10-24T00:02:00.007-05:00

Esa frase estaba inscrita a la entrada del Oráculo de Delfos.

Curioso. Se supone que uno iba al oráculo a conocer su futuro... pero ahí mismo te decían que tú debes saber quien eres, a pesar de todo. Las leyendas sobre el oráculo incluyen a varios personajes importantes de la historia clásica, e incluso de la mitología. Una de las leyendas es sobre Alejandro Magno. Alejandro pasaba por Delfos con su ejército, cuando se le ocurrió entrar al oráculo, para que las pitonisas le dijeran quién era, y a qué estaba predestinado. Su ejército lo esperó, y cuándo éste salió, le preguntaron qué le habían dicho.

Alejandro Magno dijo: me dijeron que soy divino, que soy Dios. Y sus hombres se llenaron de furor, una deidad estaba con ellos, en el campo de batalla...

Sucede que las personas actuales no somos muy diferentes de los soldados del Grande. Influenciados por los medios de comunicación, controlados por nuestros gobiernos. Y eso es para la gente pensante. Hay gente ignorante que cae en el populismo, y el daño es grande. El daño se aprecia en los gobiernos, en los actos de la gente, en la mentalidad jodida típica del mexicano.

Solo que es muy diferente a la vez. Los soldados de Alejandro lo ayudaron a conquistar el mundo. Nuestros políticos conquistan un puesto, y se alimentan del pueblo. Y no salen a la calle cuando sus culos peligran. Alejandro hería y era herido en la batalla. Incluso mataba. Era tan grande, que para matarlo, tuvieron que envenenarlo y traicionarlo, porque no había forma justa de matar a alguien tan admirable. En cambio, nosotros tenemos políticos que no valen ni su propia existencia.

Pero ahí entramos nosotros. Todos aquellos que pensamos, razonamos, sentimos una responsabilidad para con el espíritu del ser humano. Nosotros somos el futuro, el cambio, la mota de polvo que se rebela contra el universo, el espíritu que no muere.

En el Templo de Apolo, en Delfos, Grecia. Ahí en la entrada, estaba esta frase: Conócete a tí mismo.

Yo digo: Poténciate a ti mismo. Hasta la eternidad.

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Saludos.

Endless Sea - The Leaving Boat Blues

2008-10-07T13:28:00.013-05:00

Eduard miró otra vez por la borda. El mar era azul e infinito, y se perdía con la línea del horizonte. Mientras escuchaba su Ipod, con su lista de reproducción de jazz & blues, trataba de pensar en su situación actual.

.....

Dos horas antes.

Estaba mirándose al espejo, con los ojos fijos en la imagen de su propio rostro.

-Eduard. Quítate esa barba.- le dijo Amandine.

Y su mirada se desvió de su imagen hacia la de la castaña celestial que entraba al baño.

Cada centímetro de ella era perfecto. Desde su piel de chocolate blanco, hasta sus ojos amarillos. Sólo tenía la ropa interior puesto. Cierto, la noche fue perfecta. Y ambos estaban a un paso del gran paso.

-Es que me haces cosquillas con ella.- le dijo, sonriendo. Su sonrisa era perfecta. No veía otra cosa más en ella, que perfección.

-Ya sé.-

.....

Eduard miraba el océano.

Go Go

Johnny go

Johnny B. Goode.

¿Qué demonios hacía su IPod ahí? Ese viaje al azul interminable no debería incluir IPod. Pero ahí estaba también el collar que le había dado Amandine, su novia.

"No pude cumplir mi promesa". pensó.

.....

Catorce horas antes.

-Es tu gran oportunidad, no la desaproveches. Le ganaste a todos esos egocéntricos.- le dijo a Eduard su compañero de toda la vida, Alain.

-Ya sé... pero tengo miedo. Mi primer proyecto grande.

-Todos tienen miedo la primera vez.

-Es cierto.

-Además, no hay nada que temer. Tienes a Amandine al lado. La Diosa, como le decíamos en el campus.

-Oye, más cuidado, que es mi futura esposa.

-¿Qué? ¿Cuándo...?

-Esta noche. Y quiero que tú seas el padrino.

-¿Hoy? ¿Dónde es la fiesta? Ed...

-No, bestia. Hoy se lo propongo.

-Entonces... tan seguro estás. Me alegro por ti.

-Gracias Alain.

-No es nada. Y tú serás el mío.

-Prometido.

.....

Eduard no podía dejar de pensar en todo aquello que dejaba atrás. Este viaje improvisado era el final de lo que él quería lograr. Se lamentaba el no poder haberlo hecho. Entonces, de qué servía el viaje. Se preguntaba si podía dar marcha atrás. Pero el bote iba sin parar. Y se lamentaba el abandonar a Amandine, y a sus seres queridos.

Tal vez se había planteado metas demasiado altas. Al menos iba a ver a su hermano.

.....

Una hora antes.

-Te veo más tarde.

-Sí. Deséame suerte.- le dijo a Amandine.

-Bésame.

Y la besó con pasión, como si fuera la última vez.

-Que me parta un rayo, si esta es la última vez que beso tus labios de chocolate blanco.

-No digas esas cosas.

-Está bien.

-Te amo.

-Yo también te amo.

-Eduard. Ten cuidado, que está lloviendo y es peligroso.

.....

Treinta minutos antes.

El locutor:

Nos informan que acaba de ocurrir un accidente cerca del Edificio Central. Una persona perdió la vida. Se trata de un joven arquitecto, que quitó del camino a una niña que estaba por ser embestida por una camioneta.

Aquí tenemos imágenes del sitio...

Y una triste y hermosa Amandine se deshizo en el llanto.

.....

In heaven...

And my heart beats so that I can hardly speak

And i seem to find the happiness I seek

When we're out together dancing, out together dancing

Out together dancing cheek to cheek

Cheek to cheek, de Louis Armstrong y Ella Fitzgerald. Jazz como ninguno. Pero nada de esto animaba a Eduard. Él era un tipo melancólico, que había encontrado en la bella Amandine su gran alegría.

"¿A dónde voy?" se dijo a sí mismo.

Miró de nuevo el horizonte, perfecto y coloreado en un azul como su alma misma.

-Amandine. - dijo en voz alta. - Vive y sé feliz.

Y entonces pensó en la niña. Una niña que lloraba, viva en los brazos de su madre.

"Esa niña va a ser alguien. Lo sé. " Y sonrió, con ojos tristes.

Y la última imagen que tuvo, antes de percatarse que el viaje llegaba a su fin, fue la de su amada, en aquel instante sublime, desnudos, mirándose el uno al otro, con los primeros rayos de luz tocándoles la piel.

Y fue feliz, al final del último viaje.

Y las costas de plata y armonía aparecieron entre aquel azul.

Y el bote que partió llegó a su destino.

Y Eduard a su última morada.

---

Estaba de melancólico. Saludos. Y la primera letra es de Johnny B. Goode, de Chuck Berry.

Dicen por ahí

2008-10-02T11:30:00.001-05:00

Dicen por ahí… “Manos frías, corazón ardiente”. Una de mis frases preferidas, por supuesto. Pero en este caso no podía aplicar. Mi corazón estaba muerto. Asesinado apenas unos minutos antes, cuando la mujer que me quitaba el sueño me había dejado en la lluvia, diciéndome que no me amaba, que estaba conmigo por despecho, que el hombre al que ella amaba se había ido en el tren para siempre, prefiriendo su trabajo a ella, y que ella se iba esa misma noche a aquél lugar, a buscarlo, porque no podía vivir una mentira, que lo lamentaba, que era una desdichada, que nunca quiso lastimarme, que si podíamos seguir siendo amigos.

Una mirada mía bastó para que entendiera que la amistad se había muerto en el mismo instante en que supe que todo había sido una triste mentira. No valió la pena ningún momento vivido con ella, no valieron la pena los instantes de felicidad falsa.

Dicen por ahí… “Manos frías, corazón ardiente”. Me estaba congelando en la lluvia, y aún así, me negaba a dejar de caminar o a buscar refugio en algún lugar. Quería morirme de frío ahí, miserable, para dejar atrás el alma, y que ésta se disolviera en la lluvia.

Mientras caminaba por la acera con la vista en mis pies, un paraguas llegó volando hacia mí. Lo cogí al vuelo, y miré hacia adelante para ver si su dueño aparecía. Efectivamente, una joven corría hacia mí. Creo que vio mi cara de muerto en vida, porque se detuvo justo antes de llegar a mí. Temblando, jadeando, y con los ojos asustados, me dirigió la palabra.

Mi dama era mayor que yo. Tenía veintidós años en aquel entonces. Ella tenía veintiocho. No sé si había vivido más que yo, ni si había sufrido más. Sólo sé que en ese momento nada importaba. Me había engañado por un pendejo cuyo único mérito en la vida era ser hijo de alguien con poder, y por tanto, poder irse a trabajar a donde le diera la puta gana.

La pobre muchacha debió asustarse bastante cuando vio mi cara de perro apaleado, porque apenas logró articular las palabras.

-Señor… es mi paraguas… disculpe…- dijo, con la voz entrecortada, la cual apenas podía escuchar yo con la lluvia.

-Tome… ha volado hasta aquí.- le dije, sin ánimo.

-Gracias… yo…- alcanzó a decir. Y tomó el paraguas. Me miró directamente a los ojos. Y vi en ellos tristeza, y algo de miedo. – Señor, gracias… ¿está usted bien?

-La verdad no… no creo volver a estarlo. Bueno… seguiré mi camino.- estúpido de mí, era de noche y llovía, y quién sabe dónde estaba.

-No. Señor… venga conmigo, tómese un café.

-¿Quién dijo que necesito un café?

-Los corazones rotos no se curan en la lluvia- dijo, con determinación. Pude ver un atisbo del reflejo de sus ojos. Azules, como la mañana.

Los ojos de mi amor perdido eran verdes. Intensos, y felinos. Sus labios eran mortales, y su sonrisa devastaría los corazones de quien se le pusiera enfrente. De eso, ya hace mucho…

-Los corazones rotos no se curan en la lluvia.

-¿Qué te hace pensar que tengo el corazón roto?

-Porque yo también he muerto un poco el día de hoy.

Caminé a su lado. Y ella intentaba evitar que me cayera la lluvia con su paraguas. Era inútil, ella medía uno sesenta. Y yo le llevaba veinte centímetros. Nos metimos a un café de esos que habían abierto cuando se empezó a producir el café, y nos sentamos ahí. No sé qué demonios hacía ahí. Me había arrastrado esa adolescente de cuerpo prohibido y cabellos de oro empapados.

-¿Cuántos años tienes?-le pregunté.

-Dieciocho.- dijo ella, con cierta desconfianza. Curioso, porque ella me había llevado hasta ahí.

-¿Y te rompieron el corazón esta noche?

-Sí… un imbécil que se fue a trabajar lejos. Me dijo que rompía conmigo, y que yo sólo era una distracción. Pero que mi corazón juvenil se curaría pronto… Menuda pendeja… debí saberlo, por su edad…

-Puta Madre.

-¿Cuántos años tienes tú? Disculpa…- me dijo, y pudo ver en mi cara que yo me había dado cuenta de algo.

-No, no es nada.- le contesté, a la vez que pensaba “Esos hijos de puta se merecen el uno al otro”.- Tengo veintidós. Y a mí también me rompieron el corazón.

-¿En serio? Cuéntame… si quieres.-

Al ver sus ojos de confianza no pude hacer más que contarle, mientras tomamos un café, todo para que se diera cuenta de que ambos fuimos utilizados por un par de pendejos que podían irse mucho a la chingada. Pero ya no lo pensé así. Lo digo así. Pero ya no lo pienso así. Lo pienso como la suerte del destino.

-Demonios. Nos pendejearon.- dijo ella, mientras tomaba su café caliente.

Yo reí. Un poco molesto con el mundo, reí. Y ella rió. Y descubrí que podíamos ser buenos amigos.

-¿Cómo te llamas?- le pregunté.

-Adriana. ¿Y tú?

-Mauricio. Me alegra saber que no soy el único engañado esta noche.

Ella sonrió, con tristeza en la mirada.

-Es cierto…- dijo, y miró su reloj. – Es tarde… debo volver… pero aún no me termino mi café.- Y al levantar su taza, vi que lo hacía con cautela. Ella notó que lo noté. – Es que tengo las manos frías.-

Y me iluminé.- Ya sabes lo que dicen por ahí…-

-No, no lo sé.- dijo ella, con ojos curiosos.

-Manos frías, corazón ardiente.- Le dije, mientras ella sonreía. Y la vi completamente. Cómo era y cómo se veía. Y me pareció más bella que ninguna otra mujer sobre la faz de la tierra.

Y en ese momento mi mundo cambió. Me dio su número, yo le di el mío.

Una buena historia para los nietos…

I still haven't found what I'm looking for

2008-09-30T22:22:00.000-05:00

Algo falta ahí, en el horizonte. No sé lo que es. Quisiera saberlo. Pero sigo buscando, aunque no encuentre.

Espero encontrarlo pronto.

I have scaled these city walls

These city walls

Only to be with you

But I still haven't found what I'm looking for

El día que lo encuentre, será un gran día, estoy seguro.

Los ArchitectSTARS

2008-09-30T11:33:00.000-05:00

Proyecto de OMA para Dubai: La Estrella de la Muerte. La Arquitectura se torna caricatura.

Zaha Hadid, Jean Nouvel, Richard Rogers, Norman Foster, Herzog & de Meuron, Santiago Calatrava... son algunos de los nombres que llaman la atención en el panorama de la arquitectura a nivel mundial. Ahora reciben el sobrenombre de ArchitectSTARS. Esto debido a últimamente da la impresión de que estos arquitectos, más que arquitectos. son vendedores de sueños. Coop Himmelb(l)au, OMA, MVRDV, Daniel Libeskind, Richard Meier, Peter Eisenman. Todos estos arquitectos han tenido en sus manos proyectos muy pragmáticos. Pero a la vez, han ideado proyectos que más que arquitectura, parecen representar la ambición y el poder.

Torre Bicentenario, de OMA. En el Distrito Federal. Totalmente fuera de escala.

OMA (Office for Metropolitan Architecture), dirigido por Rem Koolhas está proyectando la Torre Bicentenario en el Distrito Federal. Un mounstro para muchos. Esta oficina es considerada como el gran mounstro en la esfera global del desarrollo urbano. Las teorías de Rem no me las trago. Tal vez en algún momento diseñó el Mc Cormick Tribune, pero también hizo la Casa da Música, en Oporto, Portugal. Proyecto ganador de múltiples premios. Hermoso por fuera. Pero sus detractores sólo tienen que decir: no tiene acústica. Curioso, la Sidney Ópera House de Jörn Utzon tampoco la tiene. Pero OMA peca una y otra vez. Actualmente están proyectando un desarrollo urbano en Dubai, donde uno de los edificios principales es una réplica de la Estrella de la Muerte. ¿Arquitectura? No lo creo.

Le Project Triangle, de Herzog & de Meuron, en París, Francia. ¿Nuevos Eiffel?

Herzog & de Meuron, uno de los despachos que más admiro, tanto en filosofías, como en obra, está proyectando una inmensa pirámide de cristal en París. Más que una pirámide, la figura de un triángulo plano. Un proyecto muy intersante, me gusta... pero es muy cierto que está fuera de escala y contexto. Pero quién sabe, la Torre Eiffel también estuvo fuera de escala y contexto en su momento. Ellos proyectaron también el Nido del Pájaro de Beijing, y el Fórum Universal de las Culturas de Barcelona. Genios para mí. Tal vez para otros no. Quién sabe. Al parecer ahora cada quién tiene su corriente. El problema es que no hay una corriente llamada: Pragmatismo.

Quarto Ponte sul Canal Grande, en Venecia, Italia. De Santiago Calatrava, favor de observar a los que van con maletas.

Hace un par de semanas se inauguró el Quarto Ponte sul Canal Grande, en Venecia. Esta obra del arquitecto e ingenierio valenciano Santiago Calatrava causó mucha polémica. Por motivos de burocracia tardó años en construirse. Y ya que se hizo, sólo tuvo que pasar una semana para que se estableciera una cifra récord de caídas y fracturas en el puente. Sucede que, por motivos de estética, se decidió dar un ancho de huella diferente a cada escalón. Lo que hace que el usuario, al ver el paisaje, no calcule bien el paso, se tropiece y caiga. Ah sí, es escalonado. Todo aquél en silla de ruedas, o con maletas de ruedas, vivirá un infierno al cruzarlo.

ArchitectSTARS. A veces con obras sublimes, y a veces se burlan del pragmatismo.

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Saludos.

Let it Be

2008-09-23T10:38:00.000-05:00

When I find myself in times of trouble, mother Mary comes to me,
speaking words of wisdom, let it be.
And in my hour of darkness she is standing right in front of me,
speaking words of wisdom, let it be.

Let it be, let it be, let it be, let it be.
Whisper words of wisdom, let it be.

And when the broken hearted people living in the world agree,
there will be an answer, let it be.
For though they may be parted there is still a chance that they will see,
there will be an answer. let it be.

Let it be, let it be, .....

And when the night is cloudy, there is still a light, that shines on me,
shine until tomorrow, let it be.
I wake up to the sound of music, mother Mary comes to me,
speaking words of wisdom, let it be.

Let it be, let it be, .....

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Una de mis canciones favoritas, versión de la película Across the Universe... de las más hermosas...

Saludos

Calvin & Hobbes

2008-09-21T01:33:00.000-05:00

Brillante

Pieces of a Mind

2008-09-17T23:08:00.000-05:00

Últimamente no puedo dormir. En mi mente se gestan demasiados gritos discordantes. Pero todos se dirigen al mismo punto: la felicidad y la trascendencia. Algunos tenemos un vacío que queremos llenar, pero no sabemos cómo. La discordia se mece en mi mente, como cuna moviéndose en un huracán. Mis pensamientos saltan de una cosa a otra. No me puedo concentrar. Me falta un poco de paz interior.

¿Cómo se alcanza la paz interior?

¿Se sienta uno bajo un par de saras gemelas?

¿Busca a su alma gemela hasta el fin del mundo?

¿Dona hasta el alma a las causas perdidas?

No sé qué tengo qué hacer. Pero ni me sentaré a meditar, ni me pondré a buscar novia como perro en marzo, ni daré lo material por alguna causa perdida. Trabajaré. Seguiré andando. No me detendré. El tiempo pasará, y tal vez, tal vez, encontraré esa paz. Trascenderé y seré feliz. O eso quiero creer. ¿Pragmatismo? Lo tendré tatuado en el pecho. ¿Pereza? La dejaré de lado.

¿Cambiar al mundo?

Un deseo constante, que no se agota.

¿Mi mente?

Sigo sin poder dormir.

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En días recientes el Papa criticó los afanes del hombre moderno. El afán por el dinero (lo entiendo). El afán por el poder (lo entiendo). Y el afán de conocimiento. Me cagué mientras tenía el diario en la mano. Ahí no puedo concordar con el Papa. Benedicto XVI es demasiado conservador, demasiado radical. También suprimió el purgatorio, y sin importar si éste existe o no (quiero evitar cuestiones metafísicas por el momento), soy de los que opinan que la vida no es blanco y negro. Es toda una escala de grises. A veces somos buenos, a veces somos malos. Incluso somos mediocres cuando los astros se alinean para ello. Pero no somos ni el ángel Gabriel, ni el caído Luzbel. Somos humanos. Podemos errar.

Y el conocimiento no es malo. Muchas veces viene acompañado de cosas buenas. Muy buenas. Mientras más conocemos, más sabemos, más cerca (de lo lejos que) estamos de alcanzar el máximo potencial humano. Y si tenemos ese don de ciencia, hay que aprovecharlo. Puesto que es parte de crear un mejor mañana. Después de todo, no fuimos creados para sentarnos, cual paloma blanca al vuelo, a contemplar la obra de Dios. Digo, es bueno apreciarla y respetarla. Pero es mucho mejor aprovecharla para dar lugar a la realización plena (tampoco hay que consumir al mundo). Creo que es un pecado vivir una vida piadosa y sin metas, en vez de aportar algo útil a la humanidad.

Soy católico, soy creyente. Pero no soy ciego ni ignorante.

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"¿Qué es la vida si por perdida ya la di?"

Decía Espronceda en la canción del pirata.

Y yo digo lo mismo, pero con otro significado. El pirata está condenado a muerte, así que hace lo que se le antoja. Yo digo: No te condenes antes de intentar algo. ¿Lo cachan? Me refiero a que nunca debe uno rendirse.

Sigue adelante, camina. No des vuelta atrás. No tengas miedo, no seas cobarde. Haz lo que tienes que hacer. Sirve para algo, párate, muévete.

Sé pragmático. La vida tiene valor cuando le das un valor.

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Sí, mi mente es un desmadre

Saludos.

Las Lágrimas de Gaia

2008-09-04T00:38:00.000-05:00

En lo alto del Kilimanjaro, la nieve era un mito. Hacía un par de años que se había esfumado. Año 2012. La Madre Naturaleza, la Gaia de los helénicos, observaba desde ahí las planicies de la sabana africana. Poco quedaba, pero aún estaba ahí. Muchas especies se habían extinto en los últimos años. Huracanes y Terremotos. Volcanes que despertaban por los cambios en el clima. Deshielo en los polos. Sacrificar a los osos polares para buscar petróleo, sin la certeza de encontrarlo. Hacía 3600 años, algo cambió al mundo. De nuevo, el mundo iba a cambiar. Pero la Madre Naturaleza se encontraba triste, y su alma, desgastada. Los hombres, en lugar de crecer como civilización, estaban declinando. Si bien era cierto que la ciencia y el arte habían avanzado de forma vertiginosa, el espíritu humano había disminuido en grandeza. Se tornaron a nacionalismos estúpidos. Votaron por políticos ineptos, teniendo fe en la democracia. Cuánta verdad había en las enseñanzas de Platón: La Democracia es una forma corrupta de la Aristocracia. No gobierna el sabio, el inteligente, el que sabe lo que el pueblo necesita, y que sabe que el pueblo no siempre necesita aquello que quiere. Sino que gobierna cualquiera. Democracias populistas en América Latina. Oligarquías en Europa. Y en Estados Unidos de América, quedaban muy pocos bastiones del objetivismo que la había convertido en una potencia avasalladora. Los hombres no supieron entender que para alcanzar el potencial máximo de su humanidad, tenían que ser más egoístas que altruistas. Tenían que ganarse las cosas, en lugar de buscar que les dieran la sopa en la boca. Para poder decir “Yo te amo”, primero tienes que aprender a decir “Yo”. El pragmatismo había muerto hace mucho tiempo. Y eran muchas de esas cosas, las que destruían al mundo, las que mermaban el equilibrio de los ecosistemas. Contaminación, Guerra, Muerte. Los cuatro jinetes no aparecían en sus caballos, naciendo de un horizonte teñido de rojo, sino que estaban en Darfur y en Osetia. En Medio Oriente y en África, el peor pecado de Europa. El hambre consumía a los hombres. ¿Por qué? Porque habían dejado de trabajar, de sudar sangre por el pan de cada día. Se habían acostumbrado a las campañas políticas, donde les regalaban un bocado de lo que fuera a cambio de su voto.

La Madre Naturaleza lloraba desconsolada. Los mayas, los sumerios, los egipcios, todos ellos tenían razón. El fin del mundo era en el 2012. Con las naciones debilitadas, con los hombres corrompidos, no podrían sobrellevar lo que venía. Un mundo débil y cansado no podía detener lo que se avecinaba. Aquel planeta x había vuelto, Y hacía parada en la órbita de la Tierra.

A lo lejos, una llama d fuego cruzó el cielo. Y otra más en sentido contrario. Mal momento para guerras nucleares, pensó Gaia la olvidada. Y ahí estaba: el gran fin. Un fin sin final cercano. Un fin que se tornaría largo y doloroso, hasta que el puto mundo se secara. Cuando pudo haber sido el inicio de una nueva era de prosperidad. Y Gaia cerró los ojos, no quiso ver más.

---Cuiden el planeta. ¿Dónde iremos a vivir si no cambiamos las cosas?

Probablemente ya lo hayan leído miles de veces, en otras formas, pero necesitaba decirlo.

Saludos.

God is in the details

2008-07-30T14:01:00.000-05:00

Ludwig Mies van der Rohe nació en Aquisgrán, Alemania, en 1886. Es uno de los arquitectos más reconocidos por la historia. Ambidiestro. Sus colegas decían que Mies tenía una vista privilegiada, a pesar de su notorio estrabismo. Mies abandonó Alemania antes de la Segunda Guerra Mundial, a la vista de la situación que se gestaba alrededor de Adolf Hitler y los países que circundaban a Alemania. Se estableció en Estados Unidos, en Chicago, donde después de unos años de estrecha colaboración con el Instituto de Tecnología de Illinois, murió en agosto de 1969.

Tenía un gusto particular por revestir sus obras con piedras nobles, como el mármol, el granito, y la madera. Aunque también destaca su uso del acero y el vidrio. Su arquitectura es sencilla y elegante, y presenta líneas geométricas muy rectas, y se puede decir que es el principal precursor del minimalismo en la Arquitectura y el Diseño Interior. Uno de sus muebles, la Silla Barcelona, es un hito en la historia del diseño de interiores.

Tres de sus obras más notables:

-Pabellón Alemán de la Exposición Universal de Barcelona de 1929.

Granito, vidrio y travertino. Elementos nobles en un espacio abierto y elegante. Además, los juegos con la luz y los reflejos le dan el toque moderno. El agua de la piscina le da continuidad a la arquitectura del pabellón, y actúa como espejo.

En su interior se emplearon por primera vez las sillas Barcelona, las cuales por su comodidad sustituyeron a los tronos de los Reyes de España, cuando éstos fueron a visitar la Exposición.

-Casa Farnsworth.

Uno de los tres paradigmas de la casa habitación en la arquitectura moderna. Vidrio, Madera, y Acero se unen en una estructura alzada a cinco pies del nivel del suelo, cuyo acceso principal lo compone una plataforma de granito. Fue construida de 1946 a 1951.

Casa minimalista por excelencia, a pesar de que él no hablara del minimalismo como tal. Se encuentra cerca de un río, en un enclave de la naturaleza, rodeada por árboles, y cuyas vistas se pueden apreciar gracias a la transparencia del vidrio que envuelve a la estructura en su totalidad.

La luz entra con libertad, y el interior y el exterior comulgan juntos.

-Edificio Seagram.

Ubicado en Nueva York, es sede de Seagram. En colaboración con el arquitecto estadounidense Philip Johnson, Mies construyó un edificio que estuviera acorde a su doctrina. Cubierto de cristal, y con vigas de acero y columnas de bronce, es un emblema de los tiempos de la Ley Seca .

Tiene 39 pisos y 157 metros de altura. Fue construido entre los años 1954 y 1958. La parte inferior del edificio es una plaza, por lo que la estructura está elevada del suelo, jugando con el vacío, y dándole mayor escala al edificio. En su momento fue el máximo exponente de la arquitectura a nivel internacional.

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Dos frases definen la vida y obra de Mies van der Rohe, "God is in the details" y la más famosa, "Less is more".

....

Saludos.

Miedo a la Oscuridad

2008-07-27T17:45:00.001-05:00

La noche en toda su majestuosidad, coronada por una hermosa y triste luna llena, cubría el ambiente con su escalofriante manto sombrío. Eran las once en punto, tal y como indicaba el reloj militar que había comprado al viejo desdentado que llevaba su carrito de supermercado por las sucias aceras de la zona de tolerancia de la ciudad. Menudo encargo el que le habían destinado a Alex para esa noche. Cuidar el viejo y tenebroso cementerio para que se le quitara… ¿cómo había dicho su padre?... ah, para que se le quitara “lo pendejo”. Ésa y otras imprecaciones hacia su persona salían periódicamente de los sucios labios de su amargado padre, el velador del cementerio.

No había nada peor en este mundo para Alex, que cuidar ese horrible laberinto de tristes tumbas cuyas desgastadas lápidas rezaban todas: Requiescat in Pace. Y para empeorar el panorama, la vieja lámpara oxidada que le había dado su padre no lograba encender de ninguna manera. Lo único que le quedaba al supersticioso, y casi analfabeto, muchacho, era utilizar el encendedor zippo que alguien había olvidado en una mesa del ristorante italiano al aire libre donde acostumbraba a robar las propinas que dejaban para los descuidados meseros. Encendió el zippo e iluminó sus fúnebres facciones. Sus ojos eran apesadumbrados y caídos, con sombras oscuras debajo de ellos. Su nariz chata remarcaba lo triste de su rostro, y dentro de su boca entreabierta y torcida se podían vislumbrar varios dientes torcidos y sucios, y también la falta de un par de ellos. Era lampiño, ya que debido a su desnutrición y a la falta de trabajo físico no había podido madurar fisiológicamente. De figura era larguirucho y con una estatura debajo del promedio. Estaba aterrado. Y tenía un pavor fervoroso a la oscuridad.

El viento corría en ráfagas por los aposentos de los fallecidos, y dichas ráfagas semejaban a serpientes que salían a montones de un pozo infernal a los pies de Luzbel, el ángel caído. Sus inquietantes silbidos sonaban con irregular ritmo, y llenaban de pesadumbre la atmósfera que rodeaba al desdichado Alex. La llama del encendedor iluminó una cripta de mármol blanca, triste y majestuosa. Era cuadrangular, con flores de lis esculpidas, de tal manera que parecían de verdad, y que ascendían desde el suelo. Tenía una figura rectangular que salía en relieve, a la manera de lápida. En ella estaba la inscripción del eterno descanso, y debajo, un nombre. El nombre parecía borrado, y sólo se alcanzaban a divisar las siluetas de algunas letras.

Sobre la cripta, aparecía esculpido un ángel masculino muy bello, que tenía la cabeza ladeada, con un rostro lleno de pesar. Sus vestiduras eran largas, y en una mano sostenía un lirio. Sus cabellos eran ondulados, y sus facciones muy finas. Sus alas estaban muy bien elaboradas y eran realmente grandes. Era imposible que el muchacho supiera que era una representación fúnebre del arcángel Gabriel, puesto que su educación era terriblemente deficiente. Por un momento, Alex pensó que alguien muy importante debía haber sido enterrado ahí. Se acercó más a la lápida y se percató de que bajo el nombre apenas legible había una inscripción que decía el año de nacimiento y el de muerte. 1956-1968. Hizo sus cuentas con gran dificultad, y calculó que el morador de la tumba debía tener 12 años al morir. Y más abajo leyó con gran esfuerzo otra inscripción, en letras muy elaboradas.

“Querida hija y hermana.
Alma del Señor que ningún mal cometió.
Encuentra tu eterno descanso en los brazos de Santa María la Virgen,
quien intercederá por ti ante Dios.”

Eran palabras tristes, que conmovieron a Alex, quien intentó descifrar con mucha dificultad el nombre que había sido casi borrado. Gabrielle Lewis. Fue una labor trabajosa para él. Luego miró la cruz que el ángel de mármol sostenía con la mano sin lirio. Era inusual en las tumbas este tipo de estructuras, ya que por lo normal, la cruz estaba grabada en las lápidas, y no sostenida por un ser alado de ojos tristes y vacíos. Gran sepultura para una niña tan pequeña. Se preguntaba qué desgracia podía haberle acontecido.

De pronto oyó un sonido extraño, que semejaba al llanto de un niño pequeño. Dicho llanto lo hizo soltar el encendedor y perderlo en la oscuridad. Todo estaba negro a su alrededor. El lamento se escuchó de manera cada vez más intensa, hasta que se transformó en un agobiante chillido. Alex tropezó, cayendo al suelo. Con las manos tanteó la tierra húmeda, hasta que encontró el zippo. Lo encendió y lo dirigió hacia el punto del que creía que había surgido el lamento. Era un gato negro, feo y sucio. Estaba herido en un costado. Miró a Alex con sus acusadores ojos verdes por un segundo, y se escondió en alguna parte, tal vez detrás de alguna de las grises tumbas. El corazón de Alex palpitaba desenfrenadamente, pues el gato le había dado un susto ejemplar. El miedo a la oscuridad lo engullía de manera voraz. Lo único que le permitía seguir adelante era el temor que tenía a quedarse en un lugar fijo, como si algo o alguien fueran a salirle al encuentro si se mantenía en pausa, como si el movimiento ahuyentara lo desconocido. Siguió avanzando por los senderos de piedra del cementerio, y otro sonido cubrió el ambiente. Era el ulular fantasmagórico de un búho, que, posado sobre la rama raquítica de un árbol deshojado, lo observaba con sus enormes ojos cíclicos. La mirada del búho lo devoraba sin piedad, y ululaba sin cesar, como si quisiera delatarlo, para que algo o alguien lo encontrara entre esa espesa maraña de sombras. Y entonces, Alex escuchó un susurro. La voz que susurraba era linda y tierna, un alivio que llegaba enhorabuena. Pero el problema era que la dulce voz femenina no venía de ninguna parte.

El pulso se le aceleraba rápidamente, y entonces alcanzó a entender, en un mínimo instante, lo que la voz le decía: “Me duele…”. El chico quedó petrificado al oír el lamento que aquella voz había proferido, al tiempo que la negrura se hacía más espesa. El muchacho cerró los ojos, aumentando la ceguera que la oscuridad ya le había inducido antes. Encendió el zippo a ciegas, y lo blandió como si se tratara de una espada bastarda de algún caballero templario del medioevo. Nada. Pareciera que el chico era víctima de una broma. Pero ahí no había ningún bromista. Sólo él y las sombras se hallaban ahí, separados por la luz incipiente del encendedor olvidado. No había fobia más terrible que la de Alex hacia la oscuridad. El veía a la noche como un enorme monstruo de facciones terribles, que se erguía sobre él, listo para devorarlo, y someterlo para siempre en las tinieblas. Su padre nunca se mostró interesado en quitarle aquél miedo infantil, y se limitaba a decirle: “Deja de chillar, niño pendejo.” O le decía: “Ya basta de mariconadas, o te doy una razón para que llores”.

La madre de Alex había cometido el terrible error de partir de este mundo antes de tiempo, dejándolo a merced de su amargado marido. Era por ello que aún no había superado ese miedo, un miedo que los mismos hombres primitivos tuvieron alguna vez. En fin, Alex estaba a merced de la noche, cuando una voz infantil, de niña inocente y dolida, le dijo: “¿De qué huyes?” “No soy mala…” Alex dirigió el zippo a todos aquellos manchones negros que conformaban el manto nocturno, pero no había nada. “Me duele…” El muchacho pegó un grito, un grito que reflejaba el mayor sentimiento de pánico que jamás había sentido, un pánico que se sumó a todo aquello que implicaba sufrimiento, pues los recuerdos se agolparon en su mente, como un torrente de imágenes depresivas.

La muerte de su madre. Cuando se cayó a media calle y unos niños en bicicleta le tiraron piedras. Cuando lo persiguió un policía, golpeándolo y confundiéndolo con un delincuente. Cuando sorprendió a la chica guapa de la barra, Mina, que tanto le gustaba, con un joven pandillero negro, en el callejón detrás del bar. Cuando su padre, aquel maldito abusador, aquel hombre denigrante, le pegó en la cara con un plato, tirándole un par de dientes. Cuando su padre lo insultó frente a todo el mundo, en la iglesia, por haber ido con todos esos “cabrones insufribles” que elevaban sus plegarias a un Cielo “que no existía”. Cuando su padre… cuando su padre… cuando su padre…

Y fue cuando el grito de Alex se tornó en sollozos. Las lágrimas cubrieron por completo su rostro. Permaneció así mucho rato, en posición fetal sobre el piso húmedo, sobre aquel olor a tierra mojada. Permaneció así mucho rato, llorando desconsolado, gimiendo, en una depresión extrema. Permaneció así mucho rato, con el zippo apretado entre los dedos de su mano izquierda, lamentándose por la vida que le tocó vivir. Maldiciendo el día y el lugar en los que le tocó nacer, maldiciendo a Dios por haberse llevado a aquella persona que era su única protectora. Su ángel guardián. Su madre muerta. “¡El mundo es una mierda!”, gritó. Y abrió los ojos, al tiempo que gritaba: “¡Deja de llorar, niña pendeja, veme a mí, un pobre diablo que se revuelca en su propia inmun…!” No terminó de gritar. No se había dado cuenta, pero ya estaba amaneciendo. La luz tenue de un sol naciente iluminaba con timidez el cementerio. Él estaba en el suelo, sudando, sucio, con el rostro húmedo y frío. Él estaba junto a la caseta del cementerio, donde se podía observar una infinidad de tumbas, casi a la manera de un panorama aéreo del noticiero.

La puerta de a caseta estaba abierta. La caseta roja, de madera, y desvencijada, había sido la primera en recibir el regalo fúnebre de la luz del día. Alex se incorporó, y se paró en el marco de la puerta, para ver quién había entrado en la oficina (si se le podía llamar así) de su padre. El desgraciado estaba ahí adentro, encendiendo su primer cigarro de la mañana. “Ojalá te mueras con los pulmones podridos, cabrón. Me viste llorando y te valió”, pensó el muchacho, a quien los recuerdos lo habían amargado. La amargura acumulada que había sido reprimida había estallado en un inminente ataque de ira. “Padre, ¿por qué te valió madres verme llorando?”. El padre, un hombre de unos cincuenta años, fachudo, con barba y harapos, se volteó sorprendido. “¿Qué dices, maricón malnacido?”. El enterrador y guardatumbas se dirigió al muchacho, agarrándolo, por la camisa, y zarandeándolo con fuerza, desquitando toda su desilusión con el pobre muchacho. “¡¿Por qué habría de interesarme si lloras o te mueres, maricón de mierda?!”, le gritó en la cara. Alex hizo lo que nunca había hecho en su vida. Empujó a su padre con una fuerza que no sabía que tenía. Lo arrojó al piso, y ahí mismo, lo pateó y golpeó con todas sus fuerzas. Todo su sufrimiento, todo su dolor, se tornaron en odio repulsivo, un odio que le decía que lo matara, que acabara con él, se lo merecía… Lo estaba matando en serio, los moretones se hacían más visibles, la sangre brotaba de sus labios, su ropa se estaba destrozando aún más. Pero entonces se detuvo. Su odio inhumano se había esfumado. O al menos ahbía decidido dejar más golpes para otro día, para otra ocasión, tal vez para el negro que gozaba con Mina detrás de La Life, aquel bar…

Y se fue, dejó a su padre magullado en el piso de la caseta del cementerio, mientras él lo miraba con expresión nula, pues los golpes habían borrado toda expresión de su cara. “Hijo de puta”, alcanzó a decir, pero era demasiado tarde, Alex, el nuevo Alex, un Alex condenado a la amargura como él, se había ido. En cambio, una niña pequeña, vestida de blanco, de piel casi tan blanca como su vestido de seda, rubia como la plata, y con lágrimas en los ojos azules, lo miraba con tristeza. El hombre se asustó, mientras un infarto hería de muerte su corazón. Y la niña le dijo, antes de que él cerrara los ojos: “Me duele…”

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Este cuento lo escribí hace más de un año. El archivo word definitivo tiene fecha del 5 de marzo de 2007. Pero creo que es más antiguo.

Saludos. Firmen y opinen.

Tocar el Cielo

2008-07-24T11:52:00.000-05:00

El Templo Expiatorio de la Sagrada Familia es una de las obras que distinguen a Barcelona con el resto del mundo. Aún no alcanzo a comprender cómo el Cristo de Corcovado alcanzó un puesto entre las mejores maravillas del mundo actual y la Sagrada Familia no. Es increíble cómo la gente no conoce sobre la Sagrada Familia, cuando este templo es un monumento íntegro a los fundamentos básicos de la Cristiandad. Con más razón hay que confiar más en la UNESCO ( que la declaró Patrimonio de la Humanidad) que en un concurso con motivos publicitarios. Pero bueno, no critico más, y hablo del objeto de exposición. En las cuatro Fachadas de la Sagrada Familia, Nacimiento, Pasión y Gloria, se expresan los tres momentos fundamentales en la vida de Jesucristo, y la elevación de María, en la Asunción (ábside).

Imagen de la Fachada del Ábside (Asunción).

Cuando Antoni Gaudí tomó los planos de lo que iba a ser algo deslumbrante en Cataluña, aún más que la Catedral de Santa María del Mar, inmediatamente supo que lo que tenía en las manos era la posibilidad de construir algo digno de la figura del catolicismo. Cambió el planteamiento incial de corte neogótico, por algo más modernista, en su estilo propio. Durante el paso de los años, Gaudí modificó el esquema inicial propuesto por otros arquitectos, hasta llegar a una síntesis magnífica de lo que se expresa en el nuevo testamento. Gaudí sólo tenía 31 años, pero aún así, logró llegar a ese nivel de abstracción, y de simbolismo. Durante los siguientes 43 años que le siguieron, trabajó en el proyecto, y los 15 últimos fueron dedicados exclusivamente a él.

Imagen de la Fachada del Nacimiento.

Tiene cuatro fachadas principales, cada una con un portal, como he dicho antes: la del ábside, la del Nacimiento, la de la Pasión (éstas terminadas ya) y la de la Gloria. Ésta última acaba de ser iniciada (en 2002, pero acaba de ser iniciada, considerando que ya van 100 años de comenzada), y promete ser la más deslumbrante de todas. En la trinidad de Cristo se reflejan también los conceptos sobre la Santísima Trinidad. El Padre, el Hijo, y el Espíritu Santo. El Padre movió las cosas, y Cristo nació. El Hijo murió, en una pasión aberrante, y salvó a los hombres. Y al final, por obra del Espíritu Santo, resucitó. Otro detalle que cabe resaltar es la cuarta fachada, la del Ábside, en la cual se situará la capilla de la Asunción, en honor a María, patrona del Mar de Cataluña. Ya en su interior estará la Santísima Trinidad, coronando a María en la cúpula. En cuanto a las otras fachadas éstas también tienen sus detalles, y su simbolismo, por ejemplo, la del Nacimiento tiene tres portones, cada uno representa a un miembro de la Sagrada Familia. Se presenta la imagen de la Sagrada Familia en el pesebre. La Fachada de la Pasión envuelve al fiel, con seis cortinas plegadas que surgen de la estructura al suelo, o al revés, como sería la tradición de Gaudí (sus edificios nacen de la Tierra).

Imagen de la Fachada de la Pasión.

Y la Fachada de la Gloria nos mostrará a Cristo resucitado en el Cielo. Respecto a las torres, no entro mucho en detalles aquí porque el rollo es bastante largo. Eso sí lo digo, son 18, 12 por los apóstoles, 4 por los evangelistas y dos cimborios, uno para Jesús y otro para María. Para eso estará el link puesto más adelante, para aquellos que quieran saber más a fondo sobre ella.

Imagen de la Fachada de la Gloria.

La Sagrada Familia contiene en sí misma montones de símbolos, los cuales hacen de ella una Maravilla, a la cual considero superior a cualquier templo existente en el mundo. Al menos ése es mi gusto, claro, no estoy en contra de las opiniones de nadie. Para una información más detallada del tema, Diosa Wikipedia viene al quite:
http://es.wikipedia.org/wiki/Templo_Expiatorio_de_la_Sagrada_Familia

Vale la pena visitar el link, pues es un artículo muy cuidado y bien estructurado. Aunque siempre es bueno buscarse biografía palpable e impresa de cualquier tema.
Bueno, eso es todo, el Templo Expiatorio de la Sagrada Familia es uno de los lugares que quiero visitar antes de morir, tal vez el más esencial. Quiero arrodillarme a sus pies, y sentir lo que es tocar el Cielo. Nadie como Gaudí para edificar un templo que toque el Cielo. Aunque en Dubai construyan un rascacielos de 500 metros, la Sagrada Familia toca el Cielo, y no el cielo material.
Y en varias décadas, cuando esté terminada, Barcelona, la Rosa de Fuego, va a tener un templo digno de ella.

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Espero que hayan disfrutado de la entrada. Si les pareció muy larga, o algo por el estilo, lo lamento en serio. Me emociono, yo lo sé. Espero que algunos se enamoren tanto del Templo Expiatorio de la Sagrada Familia como yo lo he hecho.
Saludos a todos. Y griten (firmen).

PD: Un cuento muy recomendable sobre la Sagrada Familia, pura ficción, pero un mensaje final decente: Gaudí en Manhattan, de Carlos Ruiz Zafón. Pueden descargarlo aquí, está en la parte de extras:
http://www.carlosruizzafon.com/

Las Vacaciones sólo duran un mes.

2008-07-22T12:21:00.001-05:00

Me gusta acordarme de los viejos tiempos. Cuando las vacaciones eran íntegras, cuando tenías dos meses de verano, y la semana santa eran verdaderamente dos semanas libres.

Claro, cuando el mundo era joven, e inocente. Cuando todavía no entendías del todo lo oscuro de la palabra "política". Va, cuando todavía te emocionaban Dragon Ball y los Caballeros del Zodiaco.

¿Tan lejos? No.

Mejor remitámonos a la primaria. Cuando la emoción de estudiar una carrera era emoción infantil. Cuando decías: quiero ser doctor como mi papá, o quiero ser abogado como mi tío. Cuando no sabías que en la carrera serías adicto al café, y llevarías un récord de no dormir durante 45 horas. Y que ese récord se podía romper en cualquier momento.

Era cuando no sabías que el mundo era difícil, y que par sobrevivir tenías que ser más egoísta que altruista. Mi post anterior es sobre el individualismo puro, la mota de polvo no era más que una interpretación de la filosofía de Ayn Rand, expresada en El Manantial y La Rebelión de Atlas. Hay que ser egoístas en lo que importa, pero también un poco altruistas. El egoísmo puro asciende al nivel de hacer las cosas, no por uno mismo, sino por las cosas en sí. Por hacerlas bien.
Aquel tiempo era cuando no sabías que el amor era un verdadero desmadre, pero que al final, valía la pena, porque dicho sentimiento, el más intenso, era lo que lo hace a uno sentir vivo.
Era cuando pensabas que el cielo azul iba a seguir siendo azul por el resto de los días, y creías que llovía porque los ángeles lloraban, o en su caso, que estaban wishando en el WC del Cielo.
Era cuando no tenías una visión objetiva de la religión, y cuando pensabas que si rezas mucho, vas a obtener lo que quieras, incluso el último Transformer que estaba en venta en Toy´s Island.
Era cuando las vacaciones duraban más. Y el mundo era más inocente.

Sombría imagen la de Goya: los demonios de la razón. Tal vez el pensamiento, la razón desarrollada nos traen más dolores de cabeza. Pero ¿el mundo era mejor cuando eras así de inocente?
Yo creo que no. Tal vez haya cosas que han pasado recientemente, y que prefieres olvidar, pero... ¿estarías más vivo que nunca? ¿Serías una persona más consciente? ¿Tendrías tus metas en la vida mejor trazadas?

La vida es así. Piedra por piedra, para muchos. Piedras que debemos saltarlas, seguir adelante. Las cosas como son. A medida que crecemos, todo cambia. Y seguimos creciendo. ¿Qué será del mundo cuando tenga treinta? ¿Y cuarenta?

Por eso mismo, no me siento tan mal por sólo tener u mes de vacaciones. Porque aunque no las tuviera, estaría consciente: soy más que antes. Soy más viejo, aunque tenga 19 años. Y ya sé lo que es el deseo de trascender.

Disfruto mi mes de vacaciones, aunque casi no salga, aunque no siempre las cosas estén como quiero. Y porque ahora sé que todos los políticos tienden a fallar, a cometer errores. Porque son humanos. Porque yo soy humano. Eso sí, cuiden a sus niños. Y hagan de sus vacaciones algo más feliz.

Me gusta acordarme de los viejos tiempos. Cuando las vacaciones eran íntegras, cuando tenías dos meses de verano, y la semana santa eran verdaderamente dos semanas libres. Porque me recuerda que cada día crezco más, y que las cosas cambian, maduran, y algunas definitivamente no cambian. Y porque me gusta pensar que cada día maduro un poco más, a pesar de todo.

.....

Saludos!!!!!

Habló la mota de polvo

2008-07-20T17:57:00.000-05:00

-Escucha. Escucha. ¡Exijo atención!- habló la mota de polvo, mirando al universo.

Algunas otras motas de polvo la voltearon a ver.

-Yo soy. Yo existo.- dijo la mota de polvo.

-¿A quién le importa?- dijeron muchas galaxias.

-¿Qué quieres?- dijeron varios planetas.

-Me interesa escucharte.- dijo una nación entera.

-Perfecto. Yo digo: Yo soy. Yo existo. Yo haré.-dijo la mota a los que la escuchaban

Otros más se unieron a escuchar a la mota de polvo.

-Universo, mírame, voltéame a ver. Escúchame. Ve lo que hago. Lo hago. Porque soy, porque existo.- dijo a quienes no la escuchaban, mientras miraba, expectante y con anhelo, la vastedad del universo. Y su vacío.

-Universo. Eres vasto. Pero estás aún vacío. Yo soy. Yo existo. Y voy a llenar el vacío.- habló la mota de polvo.

Y la mota de polvo, solitaria, mientras los demás la miraban, actuó, y cumplió con su palabra.

Pero aún así, el vacío seguía siendo grande.

La mota de polvo seguía gritando, llenando espacios, haciéndose inmensa, pero no por sí misma, sino para llenar esos espacios vacíos que debían ser ocupados.

Y así fue... pero al fin, tuvo que extinguirse en algún momento. Y la mota de polvo pudo decir al universo, antes de desaparecer: Yo fui.

Y poco a poco, se empezó a saber de la voluntad de la mota de polvo. Y se extendió a través del universo.

Hasta que un día. El universo miró hacia atrás.

-¿Te acuerdas de aquella mota polvo?- dijo una nación.

-Es cierto. La que fue, y existió.- dijo un planeta.

-La que sigue siendo, aún después de extinta.- dijo una galaxia.

-La Mota de polvo, que llenó espacios vacíos en mí.- dijo al fin, el universo.

Y entonces se escucharon murmullos. Y esos murmullos se tornaron en gritos. Y esos gritos se convirtieron en alagarabía. Ahora no existía el universo. Se había extinguido. Ahora todos eran motas de polvo. Eran individuos. Eran únicos. Había muerto el pensamiento colectivo. Los espacios vacíos por llenarse se fueron llenando poco a poco. Y el universo, por decirle así, alcanzó su potencial.

-Yo soy, Yo existo. Y vengo a llenar los vacíos del infinito.- habló la mota de polvo.

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Primera entrada de mi blog. Espero les guste lo que escribí. Saludos a todos.

En especial a aquella que me instó a hacer mi propio blog.